《关闭小说畅读模式体验更好》

        民国二十二年四月，春寒仍未退去。

        图书馆後的小茶馆里，木桌老椅，一盏粗陶壶茶，氤氲起微温烟气。苏芷若将围巾轻轻取下，手指还微微发冷。对面的陈怀璋正低头写着什麽，墨迹未乾，笔尖轻跃如燕。

        她看着他指节分明的手，忽然有种错觉：这人不该只是一位报社撰稿人。

        「你今天写的是？」她轻声问。

        他没有立刻回答，只是将纸摺起来，放进了口袋，动作很轻，却藏着些微不自然的紧张：「一篇时评，怕你看了失望。」

        「为什麽？」

        他笑了笑，眼里带着点说不清的情绪：「我不总是写诗，也写战争、写市井、写……人们不愿听的事。」

        苏芷若望着窗外行sE匆匆的行人，一时间竟无言。她从未想过，一位诗人，也要将笔锋对准现实。

        「那你还会写诗吗？」她低声问。

        他沉默了片刻，才回道：「会的，只是，有时候怕，诗里的温柔会被现实磨钝。」

        他又笑：「但见你，我就还想写。」

        内容未完，下一页继续阅读